les fleurs se fanent

toutes les fleurs se fanent, un jour ou l'autre, le temps presse et emprisonne les pensées mêmes les plus fugaces, le message est complexe et la communication devient incertaine, balbutiante. Le train file sur la plaine enneigée, rien ne semble pouvoir entraver le train du destin, il est mû par un courant sous haute tension, fait de vérité et d'énergie, il court comme les eaux folles. les mots se lâchent, et après? vecteurs de choses qui ne se cachent, qui ne se gâchent, pour finir par des mots qui se fâchent. Ouvrir les bras et attendre d'être porté par le souffle de l'air, belle chimère que d'attendre des mots, traduits en quelques attitudes, pour nous donner un peu d'altitude et voir les méandres de nos vies. Les flammes déclarées trouvent toujours un bouche pour les souffler. S'assoir sans y penser, à 18h sur un banc au milieu d'une place, au bord de quelque chose, Les fleurs ne fanent qu'une fois, qu'en est il des sentiments, des émotions, des liens invisibles tissés par le temps. Le soleil s'écroule vers son crépuscule et allonge les ombres des doigts entrelacés. Qui guide la danse? imposer le rythme, dévoiler sa partition et prendre le risque de son inachèvement, être à son périgée, en oublier la note.